Kapitel 11: Wachsendes Gewahrsein

„Ah, das ist das gesamte Universum“, antwortete er, „unermeßlich, nicht linear, jenseits der Sprachebenen. Die Zauberer im alten Mexiko haben diese flüchtigen Schatten als erste gesehen und sind ihnen gefolgt. Sie haben sie so gesehen wie du, und sie haben sie als Energie gesehen, die im Universum fließt. Und sie haben etwas entdeckt, das alle Erfahrung überschreitet. … Sie entdeckten, daß wir einen lebenslangen Begleiter haben … Es ist ein räuberisches Wesen, das aus den Tiefen des Kosmos kam und die Herrschaft über unser Leben an sich gerissen hat. Die Menschen sind seine Gefangenen. Dieser Räuber ist unser Herr und Meister. Er hat uns fügsam und hilflos gemacht. Wenn wir protestieren wollen, unterdrückt er unseren Protest. Wenn wir unabhängig handeln wollen, verlangt er, daß wir darauf verzichten. … Du bist allein und aus eigener Anstrengung auf das gestoßen, was die Schamanen im alten Mexiko das Thema aller Themen nannten… Ich habe die ganze Zeit sozusagen bei dir um den heißen Brei herumgeredet und wiederholt Anspielungen darauf gemacht, daß uns etwas gefangenhält. Wir sind in der Tat Gefangene! Für die altmexikanischen Zauberer war das eine energetische Tatsache.“

„Wieso hat das räuberische Wesen die Herrschaft so übernommen, wie du es beschrieben hast, Don Juan?“ fragte ich. „Dafür muß es eine logische Erklärung geben.“

„Es gibt eine Erklärung“, erwiderte Don Juan, „und es ist die einfachste Erklärung der Welt. Sie haben die Herrschaft übernommen, weil wir Nahrung für sie sind. Und sie nehmen uns erbarmungslos aus, weil wir ihr Überleben sichern. So wie wir Hühner in Hühnerställen halten, in ‚Gallineros‘, so halten uns die Räuber in Menschenställen, in ‚Humaneros‘. Auf diese Weise haben sie ihre Nahrung ständig zur Verfügung.“

Ich spürte, daß mein Kopf sich heftig von einer Seite zur anderen bewegte. Ich konnte meinen Unmut und meinen Ärger nicht zum Ausdruck bringen, doch mein Körper bewegte sich, um beides deutlich zu machen. Ich schüttelte mich ohne jedes Zutun von Kopf bis Fuß.

„Nein, nein, nein, nein!“ hörte ich mich sagen. „Das ist absurd! Was du sagst, ist ungeheuerlich. Es kann einfach nicht wahr sein, weder für Zauberer noch für normale Menschen noch für irgend jemanden.“

„Warum nicht?“ fragte Don Juan ruhig. „Warum nicht? Weil es dich wütend macht?“

„Jawohl, es macht mich wütend“, erwiderte ich. „Diese Behauptungen sind monströs!“ …

„Ich appelliere an deinen analytischen Verstand“, sagte Don Juan. „Denk einen Augenblick nach und sag mir, wie du den Widerspruch zwischen der Intelligenz des Menschen als Techniker und der Dummheit des Systems seiner Überzeugungen erklären kannst, oder der Dummheit seines widersprüchlichen Verhaltens. Die Zauberer glauben, daß die Räuber uns das System unserer Überzeugungen, unsere Vorstellungen von Gut und Böse, unsere gesellschaftlichen Sitten gegeben haben. Sie bringen unsere Hoffnungen und Erwartungen hervor und unsere Träume von Erfolg oder Versagen. Von ihnen stammen Verlangen, Gier und Feigheit. Die Raubwesen sind es, die uns zufrieden, egoistisch und zu Gewohnheitstieren machen.“

„Aber wie können sie das tun, Don Juan?“, fragte ich, irgendwie noch mehr verärgert über das, was er sagte. „Flüstern sie uns das alles ins Ohr, während wir schlafen?“

„Nein, so machen sie das nicht. Das ist idiotisch!“, sagte Don Juan lächelnd. „Sie sind unendlich viel effizienter und systematischer. Um uns gehorsam, demütig und schwach zu halten, haben die Räuber zu einem ungeheuerlichen Manöver gegriffen – ungeheuerlich natürlich, vom Standpunkt eines Kampfstrategen ausgehend. Und es ist ein schreckliches Manöver aus der Perspektive derer, die darunter leiden. Sie haben uns ihren Geist gegeben! Verstehst du? Die Räuber haben uns ihren Geist gegeben, der zu unserer Art des Denkens wird. Ihr Bewußtsein ist verschlungen, widersprüchlich, verdrießlich und von der Angst erfüllt, jederzeit entdeckt zu werden.“

„Ich weiß, du hast zwar nie Hunger gelitten“, fuhr er fort, „aber trotzdem hast du Angst um deine Nahrung. Und diese ist nichts anderes als die Angst des Räubers. Er fürchtet, seine Machenschaften könnten jeden Moment aufgedeckt und ihm dadurch die Nahrung entzogen werden. Über den Geist, der schließlich ihr Bewußtsein ist, lassen die Raubwesen in das Leben der Menschen das einfließen, was immer vorteilhaft für sie selbst ist. Auf diese Weise erreichen sie ein gewisses Maß an Sicherheit, die als Schutzwall vor ihren Ängsten steht.“ [Castaneda, 2002, S. 280–282, Originalübersetzung wurde angepasst]

Don Juan hatte erklärt, daß der Körper und der Energiekörper zwei Konglomerate von Energiefeldern seien, die eine seltsame, verbindende Kraft zusammenfüge. Er hob immer wieder hervor, die Kraft, der es zu verdanken ist, daß sich die Gruppen von Energiefeldern aneinander binden, nach den Erkenntnissen der altmexikanischen Zauberer die geheimnisvollste Kraft des Universums sei. Seiner Vermutung nach handelt es sich dabei um die reine Essenz des gesamten Kosmos, die Summe all dessen, was existiert. [Castaneda, 2002, S. 239f.]

Er behauptete, der physische Körper und der Energiekörper seien im Bereich des Menschen die einzigen Energiekonfigurationen, die im Miteinander ein Gegengewicht bilden. … Der Dualismus von Körper und Bewußtsein, von Fleisch und Geist war für ihn nichts als eine vom Verstand hergestellte und von ihm ausgehende Verbindung ohne jede energetische Grundlage. [Castaneda, 2002]

Don Juan sagte, durch Disziplin sei es jedem Menschen möglich, den Energiekörper näher an den physischen Körper heranzubringen. Normalerweise sei der Abstand zwischen beiden sehr groß. Befinde sich der Energiekörper erst einmal in einem gewissen Abstand, der individuell verschieden groß sei, könne jeder ihn durch Disziplin zu einer genauen Kopie des physischen Körpers formen, das heißt, zu einem dreidimensionalen, körperlichen Wesen. Daraus sei bei den Zauberern die Vorstellung vom Anderen oder dem Doppelgänger entstanden. Überdies könne jeder Mensch mit Hilfe von Disziplin seinen dreidimensionalen, festen physischen Körper zu einer perfekten Kopie seines Energiekörpers formen, das heißt, zu einer unkörperlichen Ballung von Energie, die wie alle Energie für das menschliche Auge nicht sichtbar ist. …

[Don Juan] erklärte, dass die Zauberer Menschenkinder als eigenartige, leuchtende Energiebälle sehen, die völlig von einer glänzenden Hülle bedeckt sind, so etwas wie einem Plastiküberzug, der eng an ihrem Energiekokon anliegt. Die Räuber verschlingen diese leuchtende Hülle des Bewußtseins. Zum Zeitpunkt, an dem der Mensch erwachsen wird, ist von der leuchtenden Hülle des Bewußtseins nur noch ein schmaler Rand übrig, der vom Boden bis über die Zehen reicht. Dieser Rand ermöglicht es den Menschen gerade noch, am Leben zu bleiben. …

Seines Wissens befindet sich beim Menschen als einziger Spezies die leuchtende Hülle des Bewußtseins außerhalb des leuchtenden Kokons. Deshalb werde der Mensch zur leichten Beute für ein Bewußtsein anderer Ordnung, wie dem schwerfälligen Bewußtsein der Räuber. …

Er sagte, dieser schmale Rand des Bewußtseins ist das Epizentrum der Selbstreflexion, in dem der Mensch unabänderlich gefangen ist. Dadurch, daß die räuberischen Wesen mit der Selbstreflexion ihr Spiel treiben, bewirken sie ein momentanes Aufflackern des Bewußtseins, das sie dann rücksichtslos und räuberisch verschlingen. Sie legen uns alberne Probleme vor, die das Bewußtsein zum Aufflackern zwingen. So halten sie uns am Leben, damit die energetischen Flammen unserer Pseudoprobleme sie ernähren. …

„Wir können uns nur so weit selbst disziplinieren, daß sie uns nicht anrühren. Wie könntest du von deinen Mitmenschen verlangen, sich einer so rigorosen Disziplin zu unterwerfen? Sie würden lachen und dich verspotten, und die aggressiveren unter ihnen würden dich halb totprügeln. Aber weniger deshalb, weil sie dir nicht glauben würden, denn jeder Mensch trägt tief im Innern ein ererbtes Bauch-Wissen von der Existenz der Räuber in sich.“

Mein analytischer Verstand verhielt sich wie ein Jo-Jo.… Was Don Juan behauptete, war absurd, unglaublich. Gleichzeitig war es so einfach, es war das Vernünftigste überhaupt. Es erklärte jede Art menschlicher Widersprüche, die ich mir vorstellen konnte. Aber wie konnte man das alles ernst nehmen? Don Juan stieß mich in die Bahn einer Lawine, die mich auf immer in die Tiefe reißen würde.

„Wann immer dich Zweifel bis an einen gefährlichen Punkt plagen“, sagte er, „tu etwas Pragmatisches dagegen. Schalte das Licht aus. Ergründe die Dunkelheit und finde heraus, was du sehen kannst.“ … „Die Zauberer im alten Mexiko“, sagte er, „haben den Räuber gesehen. Sie nannten ihn den Flieger, weil er durch die Luft springt. Es ist kein schöner Anblick. Er ist ein großer undurchdringlicher Schatten, ein schwarzer Schatten, der durch die Luft hüpft. Danach landet er flach auf der Erde. Den Zauberern im alten Mexiko war sehr unwohl bei dem Gedanken daran, wann er auf der Erde aufgetaucht sein mochte. Sie kamen zu dem Schluß, daß der Mensch zu einem bestimmten Zeitpunkt ein vollständiges Wesen gewesen sein muß, mit erstaunlichen Erkenntnissen, Verstandesleistungen, die heute mythologische Legenden sind. Und dann scheint all das verschwunden zu sein, und nun haben wir einen sedierten Menschen.“ …

„Ich will sagen, daß wir es nicht einfach mit irgendeinem Räuber zu tun haben. Er ist sehr intelligent und organisiert. Er geht nach einem methodischen System vor, das uns nutzlos macht. Der Mensch, dem es bestimmt ist, ein magisches Wesen zu sein, ist nicht mehr magisch. Er ist ein gewöhnliches Stück Fleisch. Für den Menschen gibt es keine anderen Träume mehr als die Träume eines Tiers, das aufgezogen wird, um ein gewöhnliches Stück Fleisch zu werden – schwerfällig, konventionell, schwachsinnig.“ …

„Die einzige Alternative für die Menschheit ist Disziplin. Disziplin ist das einzige Abschreckungsmittel. Mit Disziplin meine ich keine strengen Routinen. Ich meine nicht, daß man jeden Morgen um halb sechs aufsteht und kaltes Wasser über sich kippt, bis man blau wird. Zauberer verstehen unter Disziplin die Fähigkeit, gelassen den Unkalkulierbarkeiten zu begegnen, die außerhalb unserer Erwartungen liegen. Für sie ist Disziplin eine Kunst. Es ist die Kunst, sich der Unendlichkeit zu stellen, ohne mit der Wimper zu zucken, und zwar nicht, weil sie stark und verwegen sind, sondern weil sie tiefe Ehrfurcht empfinden.“ …

„Die Zauberer sagen, daß Disziplin die leuchtende Hülle des Bewußtseins für den Flieger ungenießbar macht. … Das hat zur Folge, daß der Flieger verwirrt ist. Ich nehme an, daß eine ungenießbare leuchtende Hülle des Bewußtseins nicht in ihre Erkenntniswelt paßt. Wenn er erst einmal verwirrt ist, bleibt ihm keine andere Wahl, als auf sein schändliches Vorhaben zu verzichten.

Wenn die räuberischen Wesen unsere leuchtende Hülle des Bewußtseins eine Weile nicht verschlingen“, fuhr er fort, „wächst sie nach. Um die Sache ganz extrem zu vereinfachen, kann man sagen, daß Zauberer mit Hilfe ihrer Disziplin die Räuber lange genug zurückdrängen, damit ihre leuchtende Hülle des Bewußtseins über die Höhe der Zehen hinaus wächst. Hat sie die Höhe der Zehen überschritten, wächst sie, bis sie wieder ihre natürliche Größe erreicht hat. Die altmexikanischen Zauberer sagten, die leuchtende Hülle des Bewußtseins ist wie ein Baum. Wenn er nicht geschnitten wird, wächst er, bis er seine natürliche Größe und seinen natürlichen Umfang erreicht hat. Wenn das Bewußtsein die Ebenen erreicht, die höher als die Zehen liegen, werden unglaubliche Manöver der Wahrnehmung ganz selbstverständlich.

Der grandiose Trick dieser Zauberer in alter Zeit … bestand darin, dem Bewußtsein des Fliegers Disziplin aufzubürden. Sie fanden heraus, wenn sie das Bewußtsein des Fliegers mit innerer Stille belasteten, floh der Fremdkörper. Damit wußte jeder, der diesen Vorgang durchführte, mit absoluter Sicherheit, daß das Bewußtsein einen fremden Ursprung hatte. Ich versichere dir, der Flieger kommt zurück, aber er ist nicht mehr so stark wie zuvor, und es beginnt ein Prozeß, in dem es zur Routine wird, daß das Bewußtsein des Fliegers die Flucht ergreift, bis er eines Tages endgültig flieht. Das ist dann ein trauriger Tag! An diesem Tag mußt du dich auf deine eigenen Mittel verlassen, die praktisch gleich Null sind. Niemand sagt dir, was du tun sollst. Kein Bewußtsein fremden Ursprungs diktiert dir mehr den Schwachsinn, an den du gewöhnt bist.“ …

„[Dies ist der schwierigste Tag im Leben eines Zauberers], denn das wahre Bewußtsein, das uns gehört, die Summe unserer Erfahrungen, ist durch die lebenslange Fremdherrschaft scheu, unsicher und unbeständig geworden. Ich würde sagen, dass der wahre Kampf der Zauberer in diesem Augenblick beginnt. Alles andere ist nur die Vorbereitung darauf.“ …

„Disziplin belastet das fremde Bewußtsein sehr … Und so siegen die Zauberer durch ihre Disziplin über den Fremdkörper.“ …

„Das Bewußtsein des Fliegers flieht endgültig … wenn es einem Zauberer gelingt, die Vibrationskraft zu packen, die uns als ein Konglomerat von Energiefeldern zusammenhält. Hält der Zauberer den Druck lange genug aufrecht, ist das Bewußtsein des Fliegers besiegt und flieht.“ …

„In deinem Innern tobt ein Kampf“, sagte Don Juan.

„Tief im Innern weißt du, daß du nicht umhin kannst, zuzustimmen, nicht brechen, daß ein unverzichtbarer Teil von dir, deine leuchtende Hülle des Bewußtseins als eine unverständliche Nahrungsquelle für natürlicherweise unverständliche Wesenheiten dienen wird. Und ein anderer Teil von dir widersetzt sich dieser Situation mit aller Macht.“

„Die Revolution der Zauberer besteht darin, dass sie sich weigern, sich an Übereinkünfte zu halten, an deren Zustandekommen sie keinen Anteil hatten. Niemand hat mich je gefragt, ob ich damit einverstanden bin, von einer anderen Art Bewußtsein aufgefressen zu werden. Meine Eltern haben mich nur zur Welt gebracht, um wie sie selbst Nahrung zu sein, und damit Schluß.“

Zu Hause wurde die Vorstellung von den Fliegern im Laufe der Zeit eine der stärksten Fixierungen meines Lebens. Ich erreichte einen Punkt, an dem ich das Gefühl hatte, Don Juan habe in Hinblick auf sie absolut recht. Ganz gleich, wie sehr ich es versuchte, ich konnte seine Logik nicht beiseiteschieben. Je mehr ich darüber nachdachte, und je mehr ich mit anderen redete und sie und mich beobachtete, desto stärker wurde meine Überzeugung, daß irgend etwas uns zu einer Handlung oder einer Interaktion oder einem Gedanken unfähig macht, in deren Mittelpunkt nicht unser Ich steht. … Das Endergebnis meines inneren Kampfs war eine Vorahnung. Ich hatte das Gefühl, daß eine drohende Gefahr auf mich zukam.

Ich stellte umfangreiche anthropologische Nachforschungen über die Flieger in anderen Kulturen an, doch ich fand nirgends irgendwelche Hinweise.

„Das Bewußtsein des Fliegers hat dich nicht aufgegeben. … Es ist schwer angeschlagen. Es versucht sein Bestes, seine Beziehung mit dir neu zu gestalten. Aber etwas in dir hat sich endgültig davon gelöst. Der Flieger weiß das. Die wirkliche Gefahr besteht darin, daß das Bewußtsein des Fliegers den Sieg davonträgt, weil es dich ermüdet und dadurch zum Aufgeben zwingt, daß es den Widerspruch zwischen dem, was es sagt, und dem, was ich sage, ausnutzt.

Verstehst du, das Bewußtsein des Fliegers hat keine Konkurrenz. … Wenn es etwas behauptet, stimmt es seiner eigenen Behauptung zu und bringt dich dazu zu glauben, du hättest etwas Verdienstvolles getan. Das Bewußtsein des Fliegers erklärt: Alles, was Don Juan Matus dir sagt, ist völliger Unsinn. Dann stimmt dasselbe Bewußtsein seiner eigenen Behauptung zu. … Auf diese Weise siegen sie über uns.

Die Flieger sind ein wesentlicher Bestandteil des Universums“, erklärte er. „Sie müssen als das angesehen werden, was sie sind – ehrfurchtgebietend und monströs. Sie sind das Medium, mit dem uns das Universum testet.

Wir sind vom Universum geschaffene energetische Sonden … Und weil wir Energie besitzen, die Bewußtsein hat, sind wir das Mittel, mit dem das Universum sich seiner selbst bewußt wird. Die Flieger sind die unerbittlichen Herausforderer. Sie können als nichts anderes angesehen werden. Wenn es uns gelingt, das zu tun, erlaubt uns das Universum, weiterzugehen. …

Die verrückte Idee … ist, daß offenbar jeder Mensch auf der Erde genau die gleichen Reaktionen, die gleichen Gedanken und die gleichen Gefühle hat. Die Menschen scheinen mehr oder weniger auf die gleiche Art auf die gleichen Stimuli zu reagieren. Diese Reaktionen werden scheinbar von der Sprache, die sie sprechen, verschleiert, doch wenn wir den Schleier wegziehen, sind es genau die gleichen Reaktionen, mit denen jeder Mensch auf dieser Welt zu kämpfen hat. Ich möchte, daß dich das neugierig macht …, und daß du herausfindest, ob du eine wissenschaftliche Begründung für diese Homogenität liefern kannst.“

[Ich] … wollte eigentlich sofort nach Hause fahren … Doch bevor wir das Haus erreichten, setzte sich Don Juan auf einen hohen Felsvorsprung über dem Tal. Er sagte eine Weile nichts. Er war nicht außer Atem. Ich konnte mir nicht vorstellen, weshalb er sich gesetzt hatte.

„Die heutige Aufgabe für dich“, begann er unvermittelt in einem bedeutungsvollen Ton, „ist eines der geheimnisvollsten Dinge der Zauberei. Es liegt jenseits der Sprache, jenseits aller Erklärungen. … Also wappne dich, indem du dich so weit wie möglich vom Rand entfernt mit dem Rücken an die Felswand lehnst. Ich bin bei dir, für den Fall, daß du ohnmächtig wirst oder fällst. …

Ich möchte, daß du die Beine kreuzt und dich in die innere Stille begibst … aber schlaf nicht ein.“

Es fiel mir sehr schwer, mich in die innere Stille zu begeben, ohne einzuschlafen. Ich kämpfte gegen das beinahe ununterdrückbare Verlangen, auf der Stelle einzuschlafen. Ich hatte Erfolg und stellte fest, daß ich aus einer undurchdringlichen Dunkelheit, die mich umgab, hinunter in das Tal blickte. Dann sah ich etwas, das mir das Blut in den Adern erstarren ließ. Ich sah einen großen Schatten mit einem Durchmesser von etwa fünf Metern, der in die Luft sprang und geräuschlos auf der Erde aufschlug. Ich spürte den Aufprall in meinem Körper, doch ich hörte ihn nicht.

„Sie sind sehr schwer“, sagte Don Juan an meinem Ohr. Er hielt mich mit aller Kraft am linken Arm fest.

Ich entdeckte etwas, das aussah wie ein Schlammschatten, der sich auf der Erde wand. Der Schatten setzte zum nächsten gewaltigen Sprung an und landete mit der gleichen ominösen Lautlosigkeit etwa fünfzehn Meter weiter. Ich rang darum, nicht meine Konzentration zu verlieren. Meine Angst überstieg alles, was ich rational beschreiben konnte. Ich hielt den Blick fest auf den hüpfenden Schatten im Tal gerichtet. Dann hörte ich ein höchst eigenartiges Summen, eine Mischung aus dem Rauschen von Flügeln und dem Brummen eines Radios, das nicht genau die Frequenz eines Senders empfängt. Der Aufprall, der darauf folgte, war unvergeßlich. Er ließ Don Juan und mich bis ins Innerste erbeben – direkt vor uns war ein riesiger Schlammschatten gelandet.

„Hab keine Angst“, sagte Don Juan herrisch. „Bewahre deine innere Stille, und er verschwindet.“

Ich zitterte am ganzen Körper. Mir war deutlich bewußt, wenn ich meine innere Stille aufgab, würde sich der Schlammschatten wie eine Decke über mich legen und mich ersticken. Ohne daß die Dunkelheit um mich herum verschwand, schrie ich aus Leibeskräften. Ich war noch nie so wütend und so frustriert gewesen. Der Schlammschatten machte einen neuen Satz und sprang hinunter ins Tal. Ich schrie immer weiter und strampelte mit den Beinen. Ich wollte abschütteln, was immer auch gekommen sein mochte, um mich zu fressen. [Castaneda, 2002, S. 231–233, Zitate teilweise angepasst]

„Ich schaue auf einen Schatten“ … „Vielleicht ist es der Kater. Der mag diesen Baum. Rascheln, Granatapfelbaum. Am Boden? Aber wie? Dieses, da bewegt sich etwas, aber ich kann es nicht sehen. Es ist ein dunkler Fleck, ein schwarzer Fleck, der sich um den Baum herum bewegt. Und dann ist es verschwunden“.

Barbara hatte ihn gebeten, das Ereignis noch ausführlicher zu beschreiben. David fährt fort:

„Ich hab gesehen, dass es unregelmäßig aussieht. Ist das ein Schatten? Es ist schwarz. Es ist am Boden. Es bewegt sich überall hin und fort, schnell, raschelnd. Als wenn es auf Blättern laufen würde. Und es gibt ein Flüstern von sich, kaum zu hören… wie eine Schlange, ganz leise. … Mein Gehirn funktioniert nicht richtig“, sagte er. „Ich marschiere einfach hinter ihr her in Richtung Auto. Ah, ah. Aber ich will mir das ansehen. Ich hab ein Geräusch gehört.“

„Wie hat sich das Geräusch angehört?“ [fragte Barbara.]

„Wie ein Seil, das ganz schnell eingezogen wird“, antwortete er. „Whoooo, wie so eine Art Kreisel. Aber weich, also eher gedämpft. Und in dem Moment sehe ich das Ding. Das Schwarz. Es ist einfach nur Schwärze am Boden. Sehr schnell. Davor hat mich etwas getroffen“.

„Wo?“, hatte Barbara nachgefragt.

„Hat mich erschreckt“, entgegnete er ihr. „Am Rücken. An meiner Hüfte am unteren Ende der Wirbelsäule… Ich hüpfe, mechanisch, gegen die Satellitenschüssel, glaube ich… Es ist groß… Tut überall weh, der Schock. Es kribbelt richtig laut. In allen Knochen kribbelt es, zittert es… Ich laufe um den Baum herum und höre ein Geräusch. Wie ein Kreisel, der sich dreht. Es fängt ganz hell an und wird dann tiefer, und verschwindet dann ziemlich schnell. Ich schaue also hin. Ich kann es nicht gut erkennen… Es ist wie ein Klecks auf dem Boden, … ein schwarzes Handtuch? Oder eine Mülltüte? Irgendwie komisch geformt. Es ist flach, aber mehr so flach-flach. Es… es ist auf dem Boden und es ist nicht anders wie der Boden, aber es ist einfach nur schwarz und bewegt sich schnell. Und es gibt ganz schwach Geräusche von sich… Ich schaue auf das Ding… Eine Schwärze. Ein ‚Nicht‘. Wie ein ‚Nicht-Da‘. So wie eine Öl-Pfütze, die sich bewegt. … Und es bewegt sich nicht nur, sondern verändert sich dabei auch. Nicht viel, nur an den Rändern, nicht sehr beständig. Und es ist im Nu verschwunden. … Ich fühle mich seltsam. … Ich bin nicht ich selbst. … Ich fühle mich leer… wie eine Fernbedienung…“ [Karla Turner, 1992, S. 123–139]

Der Räuber, den Don Juan mir beschrieben hatte, war nichts Menschenfreundliches. Er war ungeheuer schwerfällig, roh und gleichgültig. Ich spürte die Geringschätzung, die er für uns hegte. Zweifellos hatte er uns vor langer Zeit unterdrückt und, wie Don Juan sagte, schwach, verletzlich und fügsam gemacht. … Ich hatte meinen Zorn, meinen unbeugsamen Willen, nicht zuzulassen, daß sie mich fraßen. Ich weinte um meine Mitmenschen… [Castaneda, 2002]